Pourquoi je photographie avec un appareil photo vieux de 7 ans

J’ai utilisé beaucoup d’appareils photo et de marques au fil des ans, en commençant par mon premier appareil photo argentique, un Canon AE-1. Comme beaucoup de photographes, je suis passé par la phase où je voulais le dernier boîtier, le capteur le plus avancé, le matériel le plus récent. Et à un moment donné, vous réalisez que des photographes comme Ansel Adams ont créé des images intemporelles sans rien de tout cela.

J’ai pleinement vécu cette phase. Ma partenaire avait l’habitude de m’appeler « l’homme au tambourin » parce que je quittais la maison chargé comme un Sherpa partant pour l’Everest — sans le yak. Boîtiers d’appareil photo, objectifs, trépieds, flashes, boîtes à lumière, accessoires. Le studio était impressionnant, tout était là, et pourtant quelque chose ne collait pas.

Le matériel, c’est amusant. Cela peut être utile, et parfois le bon outil est vraiment important. Mais la plupart du temps, c’est l’ego, la peur de manquer quelque chose ou le syndrome de l’objet brillant déguisé en progrès.

Il y a quelques années, j’ai fait le ménage et suis passé à Fujifilm. J’aime toujours mon Fujifilm X-T3 et les quelques objectifs que je possède. Il fonctionne parfaitement avec Godox et Profoto en cas de besoin, et dans la plupart des situations, je travaille avec un 18 mm, un 35 mm, un 50 mm ou un téléobjectif pour le sport.

Le fait de simplifier les choses a complètement changé ma photographie — et la façon dont je retouche. J’ai fait de la retouche lourde et du travail de beauté, et lorsqu’un client en a besoin, c’est fait correctement avec les bonnes personnes impliquées. Mais ce n’est plus là où vit mon instinct.

En limitant mon matériel, je peux voyager presque partout avec un seul sac à dos de 26 litres. Si c’est absolument nécessaire, j’ajoute deux flashes — un Profoto B10 ou un Godox AD300 Pro II — et c’est tout.

Mon appareil photo est sérieusement usé. Il est tombé, a été cogné, éraflé, cabossé. Il n’est plus entièrement noir, et c’est précisément pour cela qu’il est parfait. Il fonctionne toujours, n’attire pas l’attention et fait tout ce dont j’ai besoin. Bien sûr, les systèmes plus récents sont tentants — plus de pixels, IBIS, de meilleures spécifications — mais si je peux déjà faire le travail sans eux, pourquoi les poursuivre ?

Ce que j’aime, c’est la simplicité, la légèreté, le côté ludique. Avec un 35 mm monté, il tient dans la poche de ma veste de ski. C’est toujours la première chose que j’attrape chaque matin.

Cet appareil photo me force à être délibéré. Chaque photographie ressemble à une décision, pas à un réflexe. Quand je regarde dans le viseur, je ne fais pas que cadrer — je m’engage.

Les fichiers ne sont pas propres, et c’est là tout l’intérêt. Les hautes lumières éclatent comme la lumière du soleil lors d’une matinée lente et lourde. Les ombres s’effondrent, rugueuses et granuleuses. Lorsque j’ouvre les images plus tard, elles ressemblent moins à des enregistrements qu’à des souvenirs.

Je n’essaie pas de photographier ce à quoi ressemblent les choses. J’essaie de photographier ce que l’on ressentait en étant là.

L’extérieur bouge — parfois lentement, parfois vite — et les gens bougent encore plus vite. Cet appareil photo ne le fait pas. Il me ralentit, me garde honnête et me ramène à la raison pour laquelle j’ai commencé à photographier en premier lieu : faire attention.

Je n’ai pas besoin du dernier boîtier ou des fichiers les plus propres. J’ai besoin d’un appareil photo qui réagisse, qui me fasse réfléchir et écouter avant d’appuyer sur le déclencheur. C’est ce que ce morceau de métal vieux de sept ans me donne encore — et j’espère qu’il restera dans les parages.